Il est juste, il est beau qu'elle soit de ce triomphe et qu'apr s avoir vu passer ses pieds tant d'histoire, les sacres, la Pucelle, les rois, Napol on, elle soit le t moin et le symbole de notre victoire. Il est juste qu' tant depuis quatre ans la peine, elle soit enfin la gloire. Sans doute elle n'est plus que le spectre d'elle-m me. Mais elle respire Mais elle ne sent plus tournoyer autour d'elle le barbare orage des obus Que de fois, tandis que la bataille son ombre faisait rage, que nos soldats luttaient dans ses h ro ques faubourgs, nous pensions (parlions-nous d'une chose r elle ou d j d'un souvenir ? ) la forme divine qui achevait de s' vanouir, la relique s culaire qui s' croulait sous la mitraille et mourait, d chir e et debout, d'une mort de drapeau ? Je ne l'ai vue qu'une fois dans le cours de la guerre, un jour de f vrier de 1917. Qui oublierait ce ton de rose que lui avait donn la flamme, ce vague reflet d'aurore impr gn dans la pierre et qui lui faisait une couleur vivante comme celle de la chair ? Rien n' tait plus extraordinaire que le sublime vaisseau de gloire dominant le d sastre de la ville cras e. Tout tait calme sur le parvis, mais les batteries lointaines ne se taisaient ni jour ni nuit et la voix du canon r sonnait sous les vo tes, faisait tressaillir le silence spacieux de la merveille, l'immense nef solennelle et vide dans son prodigieux veuvage...
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